eñe. Revista para leer

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Los últimos hijos, de Antonio Ramos Revillas

Los últimos hijos (Antonio Ramos Revillas) Editorial: Almadía (México) Recomendador: Ezra Alcázar Nada engrandece tanto la lectura de un texto como la memoria y la identificación. Cuántas veces no han leído un cuento o un poema pensando en que el autor de ese texto les ha robado recuerdos y anécdotas de su propia vida, para después descubrir entre las páginas de su propio libro de memorias que en realidad nunca

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El mundo en cuadros negros y blancos, por Felix Kalhai

Esta es una historia muy antigua… y reciente. Pasó hace milenios y sigue pasando. Al inicio de los tiempos, dos dioses estaban en disputa, uno negro y otro blanco. Ambos querían la tierra para sus escogidos, sin embargo, ellos no podían interactuar físicamente con ellos (por alguna razón se impusieron esa regla), así que su labor quedó reducida a poco más de influir en los actos de sus favoritos. En

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Esta noche hay una fiesta, por Gloria Plaza Medina

Ahora mismo me gustaría desaparecer. Hoy cumplo cincuenta y ocho años y me acabo de enterar de que mi mujer me ha preparado una fiesta sorpresa. Horror. Estoy enfadado. Odio este tipo de cosas. Pero ella cree que con ello me alegrará el día. Es inaudito lo poco que nos conocemos o lo mucho que han cambiado las cosas desde mi enfermedad. Además: ¿qué de bueno puede tener este día?

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Palabras a mí mismo, de Hugh Prather, por Flora Fosset

Descubrí este libro en la biblioteca de un amigo, durante una tarde de ocio. Hojeando la obra, me encontré con una nota que me hizo sonreír. «Yo que sé que no soy más sabio que los demás, ¿Soy por ello más sabio?». Palabras a mí mismo es un conjunto de notas dispersas del diario del escritor norteamericano Hugh Prather, sus reflexiones, sus dudas, sus tentaciones y sus miedos. Es un libro sobre la

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206 huesos, por Virginia Mas

Hace siglos de esto. Hace tanto que no estoy seguro de estar siendo fiel a la verdad. Fui un cuerpo. Una persona dotada de músculos y arterias. De complejas conexiones neuronales. Me atrevería a afirmar que hasta de sentimientos. Cubierta por un repugnante tejido adiposo. Que dedicó toda su vida a liberarse de todo aquello que pudiera considerarse una carga. Una tarde vacié en un baúl todas mis vísceras, doblé

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Poema 47, por Sergio Manganelli

Y si el amor no fuera el rebaño apacible de los días, pastando en la licitud de la costumbre y colmando de estiércol los prados de la vida? Si bajo el agua verde y serena de tránsito seguro surgiera el borbollón, perdiendo al débil saltamontes, en las fauces atroces de la insatisfacción y el desaliento? Y si el amor es este gorrión melancólico anidando entre tus pechos, que a pico

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El hermano imaginario, por Ana Guerberof Arenas

(El hermano imaginario, de Ana Guerberof Arenas, es el relato ganador que se lleva una suscripción anual a Eñe. Revista para leer. Recuerda que queremos que la revista impresa viva en la revista digital, así que os propusimos que Eñe continuara en vuestra escritura. El número 43 de Eñe. Revista para leer se titula Desvelados. Hemos pedido escritos —no importa el género, no importa si relato o poesía— movidos por esa contraseña: desvelados. Algo que

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El muñeco Kuniko, por Miguel Llamas Sánchez

Kuniko es un muñeco de trapo. Se formó de polvo de debajo de la cama del matrimonio Sánchez. Los calcetines y las gomas del pelo le dieron consistencia. Los Sánchez, que durante muchos años habían intentado tener hijos, llegó un día en el que tiraron la toalla, y Kuniko nació. La desesperanza, la desidia y la tristeza de la pareja se hicieron materia un día de abril en el que

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Pedro Páramo, de Juan Rulfo, por David Taboada Calvo

Se trata de ese libro chico, de no más de 100 páginas, en donde cada una de ellas se convierte en una pequeña historia. La forma supone un gran ejemplo de aquellas tendencias de finales del XIX y principios del XX por escribir de otra manera, por superar la novela lineal del XIX. Pequeños e innumerables fragmentos con multitud de saltos temporales componen este libro de Juan Rulfo, cuya imagen

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Desdoblamiento, por Gema Estudillo

Hoy es ayer y es mañana. La secuencia repetida del mismo instante, condenados en ella a desdoblarnos cada uno en sí mismo en el ancho espacio del tiempo. Idénticos. Iguales. Sin diferencias. La misma piel, los mismos ojos, el mismo puñado de huesos. Una y otra vez desnudo tu cuerpo para llegar a ti, hecho cada vez más ausencia. Cuerpo sin dolor, de ti me nutro, de ti me alimento,

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